L’Embarquement pour Cythère 60

60. Dix-neuvième note pour Me Plock : Blanc d’orgeat, toujours

Le soir tombe. Couché à plat ventre sur le tapis, les bras sur la tête. Je me roulerais d’abord dans ta salive, dans ta bouche, moi, armature abandonnée, réduit, écrasé sous tes dents, brisé, désarticulé, et commencerait la montée de cette jouissance, cette lente descension dans ton corps, insinué, épars, parcellisé dans les grandes ténèbres de la reine, mêlé de salive, de suc, liquéfié, miscible, intime, liquide texture au service de la reine.

Les six verres du sirop d’orgeat, sur la table du jardin, sous les seringas plantés par je ne sais quel aïeul, à moins qu’ils n’aient été sauvages, et, le long de la berge, les herbes un peu graisseuses et lisses qui se couchent sous le courant. Du temps où il y avait un jardinier, il paraît qu’elles étaient coupées, nettoyées, débarrassées des saloperies qui se coincent dedans, que les gens jettent, d’un peu partout, - Lili prétendait autrefois qu’on trouvait des foetus, c’était avant la pilule - et, maintenant, seules les grandes crues les délogent.

La table renversée avec les six verres, la bouteille de sirop d’orgeat, la carafe d’eau, le bol plein de glaçons : Maman dans sa robe blanche. D’un geste violent et laid, de cette laide voix jamais entendue, dont je ne l’aurais pas crue capable, « J’en ai marre de ce sirop, j’en ai marre de cette maison, marre de toi, marre de vous, marre de VOUS TOUS ».
La gêne fige le visage des autres, mes joues raides et froides, ce sont des mots qu’on entend sans comprendre, tous ces visages fixes, celui de Lili, celui de cet idiot de Daniel, la course vers le haut du jardin, Papa qui ne fait pas un geste, on croyait peut-être que c’était à lui de le faire, car c’était des grandes personnes, et de dire quelque chose parce qu’elle avait d’abord dit j’en ai marre de toi, c’était très long, le bruit de la porte verte là-haut sur la rue, sans que personne ait encore bougé.

— Quelle scène ridicule.
C’est ce qui s’est dit après. Je ne sais pas ce qui s’est dit avant. Je ne sais pas si Grand-père était là.
Grand coup de rouleau blanc.

— Mais tu es fou, qu’est-ce que tu fais.

Je lui banderai les yeux, j’aurais dû lui bander les yeux, j’aurais dû la faire tourner, et la laisser hésiter sur la terrasse de Rome, les mains tendues. Je voudrais courir. Une nuit poisseuse, elle tombera, elle se cassera, en mille éclats, greli-grelo combien ai-je de petits cailloux dans mon sabot, mettre les morceaux dans ma bouche, yeux, doigts, les avoir tout à moi, suçables, consommables, envahissants, effilés, coupants comme du verre, rafraîchissants comme de la glace.